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Como mucho de lo que escribo, si no todo, esto no es poesía, son frases que de a poco llegan a mi cabeza, en noches de alcohol, o música, o soledad, o compañía, o todo a la vez, todas estas líneas, creo, al final se relacionan con lo mismo, los chismes, las preguntas agudas, los comentarios ácidos que solo buscan una cosa, alimentar el morbo, hurgar en la herida, deshilachar los recuerdos que persisten y no se irán porque así lo decidí.


Existen historias que no terminan en el punto final,
y siguen doliendo mas allá de las palabras, las miradas
te queman los labios los besos que deseas robar…aun
y lloras en silencio cuando le vez, cuando le hablas.

No siempre la coherencia es la mejor respuesta,
aun cuando sabes que definitivamente es la única.
la razón te agobia recordándote el por qué de no soñar.
el porque no dejas de ser el torpe que ella siempre vio.

Y escribes miles de poesías con un mismo final, soledad,
le llamas a través de las palabras, de las canciones, nada,
le muestras la debilidad que aun abarrota tus palabras, estúpidas,
le nombras sin sentido, le llamas por nada, y nada vuelve.

El mismo tiempo que pudre las fotos, mejora los recuerdos, sabes…
los mismos años que marchitan un hombre, fortalecen un árbol,
el ron se mejora al añejarse, y ningún buen libro se hizo en un día.
no hay olvido, estoy mal, o bien…qué más da?, que importa ya?

El problema no es crear un castillo en el aire, eso está bien,
el problema es no crear la escalera para bajar cuando quieras.
No hay problema en pintar su rostro, su risa, sus besos en tu cabeza,
el problema es usar tinta indeleble, inmune al pasar del tiempo.

A veces, cuando aun término mis noches pensando en tu cuerpo,
en lo cómodo que me sentía siempre que estabas a mi lado,
en las tantas noches que mire tu rostro mientras dormías, te ame.
sin temor… aún sueño, aún te pienso, te siento, te llamo… te beso.